Взял эту хрупкую жизнь на руки. А жизнь испарялась из неё с каждым движением грудной клетки. Принёс к нам во двор. Положил в коробку от хлопьев. Насыпал листьев. Дал воды. Клюв такой вялый у неё, думаю. Шея болтается. Конец, думаю.
Подъехали 2 девушки на ТТ. Позвонили в службу спасения птиц. Занято. Наверное и правда отлетала своё. Грустно, думаю.
Навалилась ночь. Взял я эту сороку и положил её на кухне на шкафчики. Там тепло.
Ваник всё: птипка, птипка. Э-эх. Нет больше птипки, думаю.
Заснули.
Утром слышим. Хлопают крылья в ладоши. Сорока заводит мотор и летит. Ба-бах! Грязная посуда летит в раковину. Сбегаю вниз, смотрю, она бъётся в окно. Недолго думая, открываю и вижу то, о чём люди могут только мечтать, а птицы живут этим — полёт. Вжих, и белобока сидит на крыше соседнего дома.
Я думал она погибнет, а Господь взял и помиловал её. И меня с ней. Фил.2:25-30 Жизнь продолжается.